В детстве я училась в музыкальной школе. Марианна Павловна, мой педагог, прочила мне большое и светлое будущее, правда с условием, что перестану отлынивать. Выпроводив меня за дверь после урока, она говорила бабушке (но я конечно подслушивала): " У вашей девочки несомненно талант, но одного таланта мало, музыка это еще и тяжелый труд."
Еще кстати, она говорила что заставлять ребенка нельзя, что из под-палки ни чего хорошего не выйдет и т.п.
Бабуля эту мысль понимала по-своему. Про "талант" она услышала, про "тяжкий труд" тоже, а вот слова "хочешь" не признавала в принципе, зато активно использовала слово "надо".
Я же, напротив, считала что музыка это штука такая, требует вдохновения. Больше всего мне нравились уроки композиции когда нужно было придумывать мелодию на заданную тему. Скажем, заходит преподаватель в класс и говорит:
- Сегодня наша тема "Осень".
И все начинают сочинять как они "слышат" осень. А еще я могла в два часа ночи проснуться, сесть за фотрепьяно и что-то там тихонько наигрывать, пока бабушка не услышит и не загонит обратно в кровать. А вот бесконечные гаммы и прочая обязаловка - нет уж увольте.
Могла бы я стать великим комозитором? Ну пусть не великим, но хорошим все таки? Да черт его знает, но благодаря истории с этюдами я так и не попробовала.
А история собственно вот какая. Весна, на улице солнце в лужах, школьная подружка Ленка Садыкина уже два раза звонила, гулять звала.. А я сижу на таком специальном крутящемся стульчике перед фортепьяно, ноты раскрыты на очередной ненавистной домашке. Рядом на диване сидит бабуля со скакалкой. Скакалка - это очень веский аргумент на все детские "не_хочу_не_буду".
Тут надо заметить, бабуля вовсе не зверь какой, избиением младенцев не увлекалась. Однако ж, уговоры бабуля заменяла демонстрацией скакалки. Исключительно для ускорения процесса. Это позже, годам к 15, я осознала что ни чегошеньки она мне не сделает и начала этим активно пользоваться. А в детстве скакалка в пределах видимости действовала почти безотказно.
Так вот значит, бабуля дает команду "играй" и этак благостно глазки закатывает, в ожидании божественных звуков классики. При том сама нотную грамоту не разумеет и в классике, что называется, не шарит.
А я сижу на стульчике, спина прямая как положено, поглядываю искоса на бабулю (да что уж там.. на скакалку поглядываю), а на улице как вы помните, весна. И становится мне от этого так грустно-грустно... И вместо ненавистной домашки я начинаю потихоньку придумывать грустную-грустную мелодию под стать настроению. И как то она сама собой складывается и на душе от этого светлеет и хочется радостью поделиться. Тут бабуля выдает в пространство что-то вроде: "Какие прекрасные этюды. Кто это написал? Так красиво! А ты, лодырь, заниматься не хочешь".
А у меня же радость, которой поделиться ну просто необходимо! И я, наивная, приосанившись, смотрю на бабулю так хитро и говорю
- А это, бабушка, никакие не этюды. Это я сейчас сама придумала и сыграла.
И жду значит, когда бабуля начнет усиленно мной гордиться. И может даже блинов с вареньем напечет за ради такого случая.
- Играй что задано и нечего тут тренькать!
Маленькая Я на бабулю страшно обиделась. И музыкалку в тот же год бросила, не взирая на все угрозы и возмущения родителей.
Могла бы я стать великим композитором? Ну пусть не великим, но хорошим все таки? Да черт его знает, скорее всего нет. Потому что права была Марианна Павловна, музыка это еще и тяжкий труд. А у меня с тяжким турдом как то всю жизнь не складывалось.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий